Personaje del mes: Sylvia Plath

29 de enero de 2014

"Quiero ser capaz de dormir en un campo abierto, de viajar al oeste, de caminar libre por la noche."

Nació en Boston, EUA y vivió de 1932 a 1963. Es una de las escritoras estadounidenses mayor reconocidas, especialmente su poesía. Su vida fue fructífera pero trágica. Desde niña escribía y sus padres alentaban su talento. En la universidad fue parte de un un grupo selecto de estudiantes del profesor Crockett, dónde estudian y leen a filósofos y escritores, ella se convierte en una mujer competitiva, aun que no era la intención de su maestro, ella era perfeccionista y se exigía, tal vez, demasiado: "Nunca jamás conseguiré la perfección que anhelo con toda mi alma… mis pinturas, mis poemas, mis cuentos."


Además de sus estudios, Sylvia estaba obsesionada con las citas y ser invitada a bailes, tenía anotaciones del numero de proposiciones que recibía, el número de citas y de interesados; ella buscaba algo especial, conocer a un hombre con quién pudiera perder su reservada virginidad. Sus ojos se pusieron en Dick Norton, quién conoció durante el primer año de universidad, ella deseaba casarse con el e imaginaba serían la pareja ideal. Sin embago, tras enterarse de encuentros sexuales casuales de Norton, y de su seguida separación escribe: "Mi gran tragedia es haber nacido mujer." La sexualidad era un tema recurrente en los cuentos y en sus meditaciones, sobre todo por lo que leía y por lo que debía ser en aquella época una mujer ideal; el sexo era el enemigo en muchas de sus obras.

Sufrío de depresión y tuvo su primer intento de suicidio, fue internada en un hospital psiquiátrico y pudo recuperarse en cierta medida, de este suceso nace su obra semi autobiogáfica The Bell Jar (La campana de Cristal), dónde se refería a su relación con Norton, continúo con suficiente estabilidad como para graduarse con honores en 1955.

"No creía en la cura. Si el corazón es frágil, como una taza de porcelana, y una gran pérdida lo hace añicos, ni todo el tiempo y la bondad del mundo podrán ocultar las feas grietas. En cuanto el precioso líquido del amor se derrama, te quedas seca. Seca y vacía."

A pesar de que su personalidad no le permitía relajarse respecto a su trabajo, era reconocida y galardonada, obtuvo una codiciada beca en la Universidad de Cambridge y recibió ofertas de trabajo en periódicos. Fue ahí dónde conocía a su futuro esposo, también poeta, Ted Hughes, en un par de años ya tenían dos hijos, pero posteriormente tuvo un aborto, y aunado con infedelidades de su esposo, con otra poeta, su matrimonio no volvió a ser igual, y ella decidió mudarse y alejarse de el.


Sylvia y Ted.

Su depresión, y posible trastorno bipolar, se agravia. Continua siendo productiva, y cuida a sus hijos de tres y un año de edad avidamente, pero esta triste, muy triste: Morir es un arte, como todo. Yo lo hago excepcionalmente bien. Tan bien, que parece un infierno. Tan bien, que parece de veras. Enferma, con poco dinero y un gran vació, se levanta un 11 de febrero por la mañana, le prepara el desayuno a sus hijos y se los deja en la habitación, vuelve a la cocina,  cierra la puerta, tapa todos los resquicios con toallas. Mete la cabeza en el horno. Abre el gas.

Les dejo uno de mis poemas favoritos, Mad Girl's Love Song, traducido por María Fischinger.

Cierro los ojos y todo el mundo muere; 
Levanto los párpados y todo vuelve a renacer. 
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza). 

Las estrellas avanzan valseando en azul y rojo, 
sin sentir galopando entran las sombras: 
Cierro los ojos y todo el mundo muere. 

Soñé que me hechizaste para llevarme a la cama.
Influido por la luna me cantabas, me besabas locamente. 
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza). 

Dios se desploma del cielo, las llamas del infierno desvanecen.
Escapan serafines y hombres de Satanás: 
Cierro los ojos y todo el mundo muere. 

Imaginé que volverías como dijiste, 
pero envejecí y olvidé tu nombre. 
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza). 

 Hubiera sido mejor enamorarme de un thunderbird; 
Al menos cuando llega la primavera, ellos rugen nuevamente. 
Cierro los ojos y todo el mundo muere. 
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza). 

3 comentarios:

  1. Muy interesante. Leeré mas sobre ella. Gracias por la recomendación <3

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  2. :O me pareció bastante interesante, y eso que según yo no me gusta la poesía ^^

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  3. Me fascina leer a Sylvia Plath, porque traduce de manera poetica mucho trastornos del alma, :)

    Saludos!

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